Сборник стихов под таким названием вышел недавно в издательстве «Иркутский писатель». Его автор, поэтесса Татьяна Назарова, хорошо известна иркутскому читателю. Первая книга Татьяны Дмитриевны вышла в 1993 году в Восточно-Сибирском книжном издательстве. Сборник «Ты о любви меня не спрашивай» – в 1996 году, «Беспризорная свирель» – в 2004-м. Предлагаем несколько стихотворений из нового сборника.

Ода Иркутску

Иркутск – мой учитель, спаситель и брат.

Небесным господним сияньем объят,

Байкальскою чистой слезою омыт,

В него ухожу, словно солнце в зенит.

Распятия птиц в небесах у церквей

Мне дарит восторженность чистых кровей,

И, глядя в распятья старинных окон,

Я вижу, как он и богат, и влюблён.

К нему я приникнуть всем сердцем хочу,

Заздравную ставлю ему я свечу.

Иркутск, мой учитель, спаситель и брат,

Будь свят неизменно, вовеки будь свят!

* * *

Я надену подарок твой чудный –

Ожерелье янтарных камней.

Как бы ни было в жизни мне трудно,

Без него было б всё же трудней.

Покружусь перед зеркалом вволю.

Полюбуюсь на блеск янтарей.

И с особой любовью и болью

На груди их расправлю своей.

Засмеюсь. А быть может, заплачу.

От меня ты сейчас далеко.

Я хочу, чтоб шальная удача

В твои руки просилась легко.

Ну а я буду ждать откровений,

Ты когда-нибудь мне напиши…

Я ношу на груди своей звенья

Твоей солнечно-щедрой души.

* * *

Всё бывает, всё сбудется, мама,

Неоглядная даль впереди.

Не понять своё чадушко – драма,

Не прощать его – рана в груди.

Путь земной – это шествие к Храму,

И дорога без веры мертва.

Ты прости меня, глупую, мама,

Если где-то была неправа.

На меня посмотри на рассвете,

Пусть приснится мне сказочный сон.

У меня уже взрослые дети,

Но нуждаюсь во взгляде твоём.

Всё пройдёт, перемелется, мама.

Без любви наша доля мертва.

Пред тобой я стою, как пред храмом,

Ты прости, если я неправа.

* * *

Рассерженный февраль – сожительства огрехи.

Сожительствует снег с безродною тоской.

Холодный лёд, как сталь, как суженый навеки,

Касается любви безжалостной рукой.

Простите мне разбег невысказанной боли,

Простите навсегда восторженность стихам.

Коль падал русский снег на убранное поле

И снова восходил к бессмертным небесам.

Простите мне, но вновь я слышу зов метели,

Растерзанный февраль, невыплаканный взор.

От боли стынет кровь в предательских пределах,

Земная пастораль как смертный приговор…

* * *

Какая радость выставлять вторые рамы

И окна мыть, и с ними небо мыть.

Весенний день простой, обычный самый,

Себе позволить в праздник превратить.

Засветятся обласканные окна,

Как чистые глаза моих детей,

И сам апрель, умытый, обновлённый,

Счастливей станет от моих затей!

* * *

Мы с тобою не виделись вечность.

Жизнь натянута, словно струна.

Будь последним, не первый мой встречный!

Я смеюсь. Я глупа и нежна.

Неожиданно верю беспечно

В сказку ту, что ты мне рассказал.

Будь последним, мой встречный не первый,

Пред тобой я чиста, как слеза.

Открываю певучие двери.

Ты в них быстро и звонко войдёшь…

Будь, что будет, я знаю, я верю,

И о счастье поёт майский дождь.