Вспоминать
о былом — словно раны
Незажившие вновь бередить.
И при встречах порой ветераны
Не спешат разговор заводить.
Посидят, подымят
"Беломором" —
Не чета он махре фронтовой!
На столе стынет чай с лимоном,
А они — в рукопашный бой…
В тот, последний, за бруствер
окопа
В мыслях в тысячный раз пошли.
И спина стала липкой от пота,
Кисти сжатые рук затекли,
И комок, подкативший к горлу,
Не размочишь лимонным чайком.
Кто-то первым начнет: "А я
помню…" —
И нельзя удержать их потом.
Отпускала война неохотно
Со смертельных своих рубежей.
И повзводно порой, и поротно
Хоронили ночами друзей.
Много сел в необъятной России,
Но попробуй такое найди,
Где бы женщины не голосили,
Похоронку прижавши к груди.
Не измерить их скорбь, не
загладить.
Это вечная участь живых —
Сохранять о погибших память,
За себя живя и за них.
