Автор - Иван ПРОСЕЛКОВ
И снова в нашей почте -- стихи, родившиеся в неволе. Их автор -- Иван Проселков из ангарской колонии N14. Он осужден за то, что, вступившись за честь и доброе имя любимой жены Татьяны, убил собственного отца. К мучительному чувству вины и раскаяния кара заточенья добавила ему боль от разлуки с семьей: Татьяной и двумя их детьми, которые Ивану очень дороги. О них -- все его мысли. Долгие годы заключения стали для нашего самодеятельного поэта временем глубоких раздумий о жизни, временем основательной переоценки ценностей и перековки себя. Здесь, в колонии, Иван уверовал в Господа Иисуса Христа, стал старостой церкви Святого Феодосия. Он старается очистить свою душу, помочь товарищам примириться с Богом и обрести душевное равновесие, а больше всего молится о том, чтобы его семья смогла принять его после освобождения, надеется, что Господь ответит на эти молитвы. Все смятение чувств, вся болезненная внутренняя работа, которая в нем совершается, находит отражение в белых стихах. Загляните сегодня и вы в одинокую творческую келью Ивана.
Добрая рука
На подоконнике стоит цветок.
Он всем хорош, разросся пышным цветом.
Он зеленью кипит. Но лишь одна
Из средних веток опустилась низко.
Она склонилась, будто от беды,
и сохнет, без воды изнемогая…
Но вот заботливая добрая рука
приподняла ее и прислонила
к другой, здоровой и цветущей ветке.
Живительная влага потекла
по травянистым жаждущим каналам,
прошло немного времени — и вот
окрепла ветка, поднялась и вновь
зазеленела свежими листами…
Слезы роз
В чисто поле солнышко пришло,
заиграло в утренней прохладе.
Возвестили ясную зарю
радостные птичьи голоса.
Закружили пестрый хоровод
бабочки в раскрашенных нарядах.
Только вот и травы, и цветы
замирали в радужных слезах…
Если, дорогая, у тебя
по утрам, бывает, льются слезы,
не печалься, это не беда:
на заре ведь даже розы плачут.
Эти слезы радости, добра
нам сама природа подарила.
Бог осушит каждую слезу!
Надо только верить и любить…
Сын России
Я один стою,
в землю вкопанный,
словно дерево одинокое.
А вокруг меня степи звонкие,
ветры буйные да холодные.
В небе облачном
воронье кружит,
все к недоброму,
к нехорошему.
Только верю я
в солнце красное!
Светлый день придет:
степь окрасится
цветом маковым
да лазоревым!
И над степью той,
над просторами
воспарит орел
в небо чистое,
в небо чистое,
в небо ясное!
