Еще не все окопы заросли
Мне врезалось в память знойное лето сорок второго
года. Моя деревня в центре России, которую вот-вот
оставят наши. Из тех, кто остался дома, не ушел на
фронт, были только женщины, мы, ребятня, да дед
Архип. В самое страшное не верилось до конца. Еще
кое-где не заросли окопы, которые рыли мы, дети,
вместе с матерями, надеясь, что наши задержатся
именно тут, у нашей деревеньки. Ошиблись! Окопы так
и остались никем не использованными, этакий
памятник войне, «воздвигнутый» нашими руками. Немцы
не пошли проселками, они двигались большаками. Что
им были наши окопы!
Несколько дней — тишина. И вот на рассвете мы были
разбужены рокотом трактора: он тащил пушку. Уже
немецкую. И пятеро немцев сопровождали ее. В
голове у меня, девчонки, один вопрос бился: что
будет дальше? А дальше «новая власть» поставила над
деревней старосту и начались поборы. Но вот что
удивительно. «Новый порядок» существовал как бы сам
по себе, а деревня старалась выживать,
не меняя советского уклада. Даже, как могли,
отметили праздник 7-го ноября. Освободили нас в
феврале сорок третьего года. В морозный солнечный
день. Помню, бежит по деревенской улице ватага
пацанов и кричит: наши, наши. И не было родней
усталых лиц наших освободителей. Потом постепенно
деревня отходила от пережитого. Открылась школа. И
мы, ребятня, снова стали учениками.
